FollowVoici une cour d’école maternelle.
Internaute, regarde-la avec attention, car l’histoire qui s’y déroula et que je vais te raconter sans pudeur prit place en ces lieux.
Car cette cour, c’était mon jardin. La maison est juste au-dessus, à gauche, ça s’appelle un logement de fonction, parce que ma mère, c’est la Directrice, t’as vu.
Ce fut par un bel après midi de 1989 que Mme la Directrice-ma mère décida de renouveler sa tentative de m’apprendre à faire du vélo. Chaque sortie de l’engin se soldait depuis deux ans par des pleurs et des cris, car à peine sur la selle, lestée par le poids de l’exigence parentale, je ne réussissais qu’à flipper, freiner, et descendre de l’engin indomptable. On me sermonnait alors d’un «c’est pas possible ça jusqu’à quel âge tu vas garder tes petites roulettes ? » qui me donnait envie de disparaitre sous terre.
Mais ce mercredi de 1989, donc, allez donc savoir ce qui me prend, c’est le refus catégorique. L’obstruction. La rébellion, même. Je déclare à Mme la Directrice-ma mère qu’elle peut bien rester plantée là avec mon vélo, pas moyen que je grimpe dessus, et j’ajoute « laisse-moi tranquille ». Drapée dans son indignation superbe, elle remonte donc dans ses appartements (de fonction) finir de préparer ma purée de morveuse insolente.
Stupéfaite d’être encore en vie après cet affront, je sens souffler un vent d’excitation sur mon guidon. Je considère la plane surface à conquérir tel Moïse la Mer Rouge, sentant bien qu’un moment historique va se jouer. J’enfourche mon destrier d’acier moyennement convaincue de mes chances, mais après cette victoire remportée contre ma mère, je n’ai plus peur de rien. Cramponnée au métal, le souffle court et le cœur palpitant, je pédale avec conviction vers la cabane, prête à me ratatiner au sol avec fracas. Et soudain…
…rien. Le vent dans ma frange, le béton qui défile, la vitesse, la fierté. Nous sommes mercredi, je suis dans la cour, je fais du vélo.
(Merci @Valery__ de m’avoir inspiré ce billet, en version originale ici. )